3 décembre 2010
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(Photos : flora)
Photos prises à Saint-Florent-sur-Cher (Cher).
Alain Boudet est un poète sarthois, un des pères fondateurs de l'association "Donner à Voir" et le webmaster du fameux site consacré à la poésie d'aujourd'hui, la toile de l'un.
Je n'ai pas trouvé grand chose dans son oeuvre qui puisse évoquer la mécanique ou les poids lourds, mais, qu'importe ! chaque poème d'Alain nous transporte...
Par exemple, celui-ci :
Un jour
nous nous lèverons pour la première fois
Les néons nous tiendront
un langage d'étoiles
Ce sera un matin sans voiles
Nous marcherons d'un pas de fête
et les murs
gais de leurs lézardes
accompagneront notre souffle
d'une amitié de chèvrefeuille
Ce jour-là
quelque chose aura changé.
Alain Boudet
(extrait de Les mots du paysage,
éditions Donner à Voir)
(Pour les puristes et les curieux, j'avais aussi repéré un garage Boudet à Bonneval (28) et une biscuiterie du même nom à Pézenas (34).)
(Image Internet : cachina.unblog.fr)
Mouriner : voici un verbe qu'on entend encore quelquefois par chez nous, en Normandie, et qui semble bien être la forme patoisante de mouronner.
Il a à la fois le sens d'avoir du mal à prendre en parlant d'un feu que celui d'éprouver du ressentiment, de la rancune.
Une citation ?
Pendant des siècles et des siècles, le volcan était resté tellement endormi qu'on l'avait presque oublié et qu'on ne s'en méfiait absolument pas. Vint alors, surgi on ne sait d'où, un très vieux berger, barbu comme un prophète de carte postale, qui s'allongea sur le sol et lança, en direction du cratère, cette question restée depuis sans réponse : "Qu'est-ce que tu mourines dans ton coin ?"
Haroun Tazieff (extrait de Mon ami Vulcain)
(Image Internet : lastdays.over-blog.com)
(Images Internet : haut, developpement.durable.com
bas, treehuggerusa.com)
Dicton du jour :
A la Sainte-Catherine,
tout bois prend racine.
(Belle histoire du jour :
à lire sur le blog de jenofa.)
+ BONUS du 25 novembre : alkékenges sous la neige (photo : flora.)
Pierre Maubé est un grand connaisseur de la poésie d'aujourd'hui, c'est un passeur hors pair qui nous ouvre en grand les portes de son blog, même quand c'est pour y exprimer sa "fatigue" à l'égard de certain(e)s...
Le dernier loup, paru récemment aux éditions Bérénice, rassemble plus de soixante-dix proses poétiques. C'est un livre dense, profond, un recueil émouvant parce que l'auteur s'y livre corps et âme, entièrement. Dans une suite de tableaux tout d'abord où le présent historique prend tout son sens. Des confidences familiales ensuite, parfois claires, parfois sybillines, toujours d'une extrême délicatesse. Le tout émaillé de dialogues tendres et drôles ainsi que d'un éventail de références culturelles, - poétiques, mais pas seulement -, qui va de l'Antiquité à nos jours...
Un ancrage marqué pour un village des Pyrénées, une certaine nostalgie pour la civilisation de la ruralité... Le fil rouge qui parcourt tout le livre me semble être cependant une recherche sur le difficile mais essentiel acte d'écrire, un incessant questionnement sur le miracle toujours renouvelé du poème.
Difficile de choisir un seul poème :
A l'angle du mur.
Dans le jardin, à l'angle du mur, une touffe de thym. Elle est énorme, c'est presque un buisson, inépuisable source de parfums pour les civets dominicaux.
Je passais devant depuis des années, ce matin-là, je m'arrête près d'elle.
La voix de mon père me tire de ma rêverie.
" - Moi aussi, tu sais, je l'ai toujours vue.
- Depuis quand est-elle là ?
- Ma grand-mère me disait que son grand-père y prenait déjà des brins de thym..."
Le grand-père de mon arrière-grand-mère... Il a dû naître vers 1770.
Sous Louis XV.
Deux siècles. Quatre révolutions. Cinq républiques. Une dizaine de guerres.
Six générations.
Un peu de thym.
Ce n'est pas un cèdre du Liban, ni un séquoia géant de Californie. Ce n'est pas un monument bien grandiose. C'est juste une touffe de thym dans un coin de jardin, quelque part dans les Pyrénées centrales.
Elle accompagne une famille, les parents, les enfants, les enfants qui deviennent parents, ceux qui viennent à leur tour dans le jardin, ceux qui ne viendront plus jamais. Elle fait son travail modestement, sans impatience et sans mémoire.
Au présent.
Le temps, c'est de l'argent ? L'argent n'a pas d'odeur, l'odeur n'a pas d'histoire...
Je prends quelques brins de thym et je les froisse entre mes doigts.
(Image Internet : dico-cuisine.fr)
Aujourd'hui, le quercus macranthera, encore appelé "Chêne du Caucase", ou bien "Chêne de Perse".
Comme son nom l'indique, celui-là n'est pas "américain" puisqu'il est originaire d'une région comprise entre le Caucase, le nord de l'Iran, le sud de la Caspienne
et l'Arménie.
Un beau spécimen est visible à l'arboretum de Chèvreloup (78). (Image Internet : www.florum.fr)
Quelques caractéristiques :
- il pousse dans tous les types de sols, à condition qu'ils soient bien drainés, et peut atteindre 25 à 30 mètres.
- ses feuilles, assez nettement lobées, sont dures et dites "parcheminées".
(Internet : gardenaction.uk)
- fruits presque sessiles.
- écorce gris pourpre.
- son bois sert à fabriquer des tonneaux. (Voir ici.)
Anecdote : le bon La Fontaine, qui était "maître des Eaux et Forêts", évoque (peut-être ?) notre arbre dans sa fable Le chêne et le roseau... :
Le Chêne un jour dit au Roseau :
"Vous avez bien sujet d'accuser la Nature ;
Un Roitelet pour vous est un pesant fardeau.
Le moindre vent, qui d'aventure
Fait rider la face de l'eau,
Vous oblige à baisser la tête :
Cependant que mon front, au Caucase pareil,
Non content d'arrêter les rayons du soleil,
Brave l'effort de la tempête.
Tout vous est Aquilon, tout me semble Zéphyr.
Encor si vous naissiez à l'abri du feuillage
Dont je couvre le voisinage,
Vous n'auriez pas tant à souffrir :
Je vous défendrais de l'orage ;
Mais vous naissez le plus souvent
Sur les humides bords des Royaumes du vent.
La nature envers vous me semble bien injuste.
- Votre compassion, lui répondit l'Arbuste,
Part d'un bon naturel ; mais quittez ce souci.
Les vents me sont moins qu'à vous redoutables.
Je plie, et ne romps pas. Vous avez jusqu'ici
Contre leurs coups épouvantables
Résisté sans courber le dos ;
Mais attendons la fin. "Comme il disait ces mots,
Du bout de l'horizon accourt avec furie
Le plus terrible des enfants
Que le Nord eût portés jusque-là dans ses flancs.
L'Arbre tient bon ; le Roseau plie.
Le vent redouble ses efforts,
Et fait si bien qu'il déracine
Celui de qui la tête au Ciel était voisine
Et dont les pieds touchaient à l'Empire des Morts.
Par ici, un chêne du Caucase vous attend à Bréel (61).
Note du 21/12/2010 :
Trop tard !... La souscription est terminée ce jour...
Eh ! oui, un livre nouveau, quelque peu exceptionnel, initié et réalisé par Jacques Renou, de l'atelier de Groutel, un imprimeur "à l'ancienne", installé dans le nord de la Sarthe, qui travaille lettre après lettre, avec des caractères en plomb, presse à main et tout ça... Evidemment, ce sera un tirage limité. Il est donc conseillé de souscrire...
Pas grand chose à ajouter puisque tout est marqué là...
P.S. : je pars ce matin de bonne heure à Fougères (voir billet d'hier), donc pas de réponses à vos commentaires avant deux ou trois
jours.
Cette affiche
muette annonce le salon jeunesse de Fougères (35) qui aura lieu les 19, 20 et 21 novembre 2010.
Le programme complet doit se trouver ici : http://www.office-culturel-fougeres.fr/salon-livre-jeunesse/index.php
Après avoir rencontré des classes le vendredi 19, je serai sur le salon les 20 et 21. Alors, à bientôt peut-être...
(Images Internet :
droite : flickr.com
gauche : jonathandesjardins)
Haïku n° 59 :
V des oies sauvages
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