Un poème de Daniel Birnbaum, relevé dans le dernier numéro de la revue : "Comme en poésie" :

Impasse

Je cherche la sortie

il me dit

pendant longtemps

il n'y eut qu'un portail au cimetière

on entrait

on ressortait

puis

un deuxième portail a été ouvert

à l'autre bout

mais personne ne l'a jamais utilisé

les herbes et la rouille ont fini par le condamner

je ressors en pensant

ce n'est pas une question d'habitude

on a juste bien compris

qu'un tel lieu ne se traverse pas

Daniel Birnbaum

Au temps des garde-champêtres, on entendait ce cri, parfois précédé d'un roulement de tambour : "Aviiiiisssse !" et suivi d'une annonce concernant (plus ou moins) la population...

Aujourd'hui, c'est pour vous informer d'une lecture de poèmes qui aura lieu "dans le secteur", à la Médiathèque/Ludothèque de Bellou-en-Houlme (61) le samedi 18 mars à 10 h 30. Depuis le covid et le confinement, les occasions de rencontrer le public ont été vraiment rarissimes, alors, à bientôt, peut-être...

Il est à noter que "le Printemps de Durcet" sera représenté par Adeline qui accompagnera cette lecture avec son accordéon et Emmanuelle qui exposera quelques-uns de ses tableaux inspirés par ces poèmes.

Pour la bonne année, Simon Martin m'a envoyé des poèmes...

Partageons avec vous ces clémentines :

CANTIQUE DES CLÉMENTINES

Sainte Clémentine, petite sphère orange, facile à empaumer, à
faire disparaître,
chose qu'il faudrait ne pas trop brusquer, telle une petite balle
élastique aux tissus fragiles prête à rompre sous une pression
trop forte ;
une enfant vêtue de haillons, primitif pagne de feuilles, froissé
par un trop long voyage à travers la Méditerranée ;
chose enfin dont les traits extérieurs s'accordent en tous points
avec ses vertus supposées ainsi nous attendons de la clémentine

tonus, fraîcheur, ingénuité, pétillement...

L'amateur de clémentines n'aura aucune difficulté à pénétrer son
odorante écorce ; il progressera par petites plaques arrachées
sans effort ou bien s'il préfère, l'ongle du pouce soutenu par
l'index, il ôtera précautionneusement de minces rubans de peau.

Une clémentine se divise en une dizaine de coussinets, sur ce
point nous ne saurions être plus précis, il semble en effet
qu'aucune règle ne prévaut en la matière (du moins aucune
règle connue à ce jour).

Une fois débarrassés de l'enveloppe qui les protège, les

coussinets se détachent avec une grande facilité – ce qui nous
fait dire que manger une clémentine est un jeu d'enfant.
D'ailleurs tout dans ce fruit semble avoir été pensé à la mesure
d'un enfant. Une clémentine n'est-elle pas toute entière
invitation au jeu, au rire et à la joie ?

Joyeuse comme une balle
qui n'attend que d'être lancée en l'air
et rattrapée dans la paume ;
estivale récréation
qui nous arrive au moment
où les jours s'enténèbrent ;

voilà un fruit qui n'est pas sérieux, dira t-on,
qui n'a pas la sagesse d'une pomme,
la sensualité d'une pêche ou d'une poire,
la sévérité d'une noix –

fruit malicieux
pour les enfants et les malades !

                                           Simon Martin.

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Bon à savoir :

La clémentine est le résultat d'une hybridation entre un mandarinier commun et un oranger doux.

On la doit au frère Clément (cf. Wikipédia : https://fr.wikipedia.org/wiki/Vital_Rodier)

J’ai rencontré un poète que j’aime bien

 je lui ai dit :

 « bonjour, tu es un poète que j’aime bien »

  Je n’ai jamais grand chose à dire

 aux poètes que j’aime bien

  Ni aux autres d’ailleurs.

Thierry Roquet

(à la périphérie du monde, Gros Textes.)

***

Aujourd'hui, des poèmes de Thierry Roquet, extraits du Cow-boy de Malakoff, livre paru en 2014, aux éditions le pédalo ivre.

Un secret bien gardé

Depuis quinze

ans et

quelques

je suis marié avec une squaw

du Maroc

une berbère au sang pur

et noble

elle connaît les montagnes

comme sa poche

bien qu'elle n'y ait (presque)

jamais

foutu les pieds mais

ça reste entre elle

&

moi

comme un accord

secret

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Ouvrir la foule avec un lasso & un banjo

Les jours de

marché

avec mon Stetson sur la tête

clope au bec

boots aux pieds

et mon lasso de sept mètres

replié dans la main

je mène les dix mille vaches

dans les rues de

la ville

au milieu des

embouteillages

ma fille qui me suit

comme un singe miniature

joue parfois du banjo

sur le rythme de mes éperons

des klaxons

et des cris

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Nostalgie, quand tu tiens l'âne

Le dimanche

on se promène en ville

montés

sur un magnifique baudet

ramené du Maroc

à l'époque des grandes

émigrations

'animal se cabre

dès qu'il passe devant

la petite épicerie arabe

on manque de basculer

chaque fois

par terre

je crois bien qu'on nous refilé

un baudet

nostalgique

qui supporte de plus en plus

mal

l'éloignement de

ses racines

Thierry ROQUET,

Le cow-boy de Malakoff, Le pédalo ivre.

Aujourd'hui, un poème de Fernando Pessoa, trouvé sur le blog d'Henri, Sur du vent :

Plutôt le vol de l’oiseau qui passe sans laisser de trace,
que le passage de l’animal, dont l’empreinte reste sur le sol.
L’oiseau passe et oublie, et c’est ainsi qu’il doit en être.
L’animal, là où il a cessé d’être et qui, partant, ne sert à rien,
montre qu’il y fut naguère, ce qui ne sert à rien non plus.

Le souvenir est une trahison envers la Nature,
Parce que la Nature d’hier n’est pas la Nature.
Ce qui fut n’est rien, et se souvenir c’est ne pas voir.

Passe, oiseau, passe, et apprends-moi à passer!

Fernando PESSOA, Le gardeur de troupeau, 1914, Je ne suis personne, Bourgois, 1994.

Pratique : trois mots sur Pessoa, par ici : https://fr.wikipedia.org/wiki/Fernando_Pessoa

+ le blog d'Henri, par là : http://surduvent.hautetfort.com/archive/2022/04/19/fernando-pessoa-en-oiseau-6377246.html