Salvatore Sanfilippo est un des seize poètes de la neuvième "promo" du prochain "Printemps de Durcet"...

Il a eu la riche idée de parler de nous sur son blog qu'on pourra consulter ici :

http://salvatore-sanfilippo.over-blog.com/article-les-poetes-du-printemps-de-durcet-8-raoul-ponchon-1848-1937-123144618.html

Voici un de ses poèmes, déniché sur "le capital des mots" :

MES ARBRES

J’ai donné des prénoms

A mes arbres

Pour les sortir de l’anonymat

Mon tilleul s’appelle Robert

Mon cèdre Nicomède

Mon buis Jean- Louis

J’aime bien savoir

A qui je m’adresse

Quand je parle à quelqu’un

Depuis je les sens

Reconnaissants

Leurs feuilles sont plus vertes

Leurs fleurs plus épanouies

Leurs fruits plus beaux

Chaque soir

Je leur rends visite

Et j’ai un petit mot pour chacun

Je chante des berceuses indiennes

A Robert

Nicomède aime

La poésie surréaliste

Surtout celle d’André Breton

Jean- Louis a un faible

Pour le rock’n’roll

Quand je suis fatigué

Je m’assois à leur côté

Et parfois

Ils m’entourent

De leurs branches

Me soulèvent...

Et on joue

A la belote

Salvatore Sanfilippo

Trouvé cette expression dans le Dictionnaire normand-français, éditions Norep :

"envier à ch'nope"

Si vous ne la connaissez pas, je vous propose trois possibilités :

1) ch'nope, contraction de chenope, est un récipient de capacité variable selon les régions, susceptible de contenir un liquide, proche ou équivalent de la cervoise.

Des Normands pensent que ce mot est à rapprocher de hanap, d'autant plus qu'une commune de l'Orne porte le nom de "Vingt Hanaps"...

Exemple : "- Tu bois une ch'nope ?" (Pierre Brasseur)

2) ch'nope est un encouragement crié à un sportif en compétition, correspondant à peu près à : "Allez !", "Vas-y !", "Bravo !"

Dans la Suisse auvergnate (Eh ! quoi, on a bien la Suisse normande...), quand le Tour passe par là-bas, on entend distinctement sur les bas-côtés de la route : "Ch'nope ! ch'nope ! ch'nope !..."

3) ch'nope, c'est simplement le lit dans lequel on dort. Ce mot, principalement en usage dans le Val de Saire, viendrait du nom, légèrement déformé, d'un fabricant de bat-flancs, un certain Chenopied, célèbre en son temps dans la Manche.

Exemple : "L'fisset est co' rintré dans la chivyire à rouelle hyère au sé, i' n'pouvait pus marchi reide byin. J'l'ai envié à ch'nope..."

(ce qu'on peut traduire approximativement par : Le fiston est encore rentré en brouette hier soir, vu qu'il ne pouvait plus marcher correctement. Je l'ai envoyé au lit.)

Bon, sacrifions à la tradition, Charles IX sera content...

L'arrivée des jonquilles (certain(e)s diront peut-être que ce sont des narcisses, mais bon...) sur les talus, dans les bois ou les jardins est toujours un bon moment que je vous propose de partager ci-dessous...

L'autre jour, sur un parking d'autoroute (on dit peut-être "aire de stationnement"), un camion bleu avec, en lettres jaunes, l'inscription : "Michaux" !...

Voilà de quoi alimenter la rubrique "Nom d'un poète !". Ben oui, quoi : Henri Michaux, poète (et peintre) belge du XX° siècle. (Plus d'infos par ici : http://fr.wikipedia.org/wiki/Henri_Michaux )

Pour les curieux, sachez que l'entreprise de transports Michaux est située à Sedan, dans les Ardennes.

Alors, relions maintenant les deux.
Un extrait de "La nuit remue" :

Celui qui n’accepte pas ce monde n’y bâtit pas de maison. S’il a froid, c’est sans avoir froid. Il a chaud sans chaleur. S’il abat des bouleaux, c’est comme s’il n’abattait rien. Mais les bouleaux sont là, par terre et il reçoit l’argent convenu, ou bien il ne reçoit que des coups. Il reçoit les coups comme un don sans signification, et il repart sans s’étonner.

Il boit l’eau sans avoir soif. Il s’enfonce dans le roc sans se trouver mal.
La jambe cassée, sous un camion, il garde son air habituel et songe à la paix, à la paix, à la paix si difficile à obtenir, si difficile à garder, à la paix.

Sans être jamais sorti, le monde lui est familier. Il connaît bien la mer. La mer est constamment sous lui, une mer sans eau, mais non pas sans vagues, mais non pas sans étendue. Il connaît bien les rivières. Elles le traversent constamment, sans eau mais non pas sans langueur, mais non pas sans torrents soudains.
Des ouragans sans air font rage en lui. L’immobilité de la terre est aussi la sienne. Des routes, des véhicules, des troupeaux sans fin le parcourent, et un grand arbre sans cellulose mais bien ferme mûrit en lui un fruit amer, amer souvent, doux rarement.

Ainsi à l’écart, toujours seul au rendez-vous, sans jamais retenir une main dans ses mains, il songe, l’hameçon au cœur, à la paix, à la damnée paix lancinante, la sienne, et à la paix qu’on dit être par-dessus cette paix.

***

Henri Michaux (1899-1984) – La nuit remue (1935)